Hay lugares en los que las estrellas están a mano, limpios de contaminación lumínica y en los que sólo la acostumbrada cubierta de astros queda a tu disposición, para ser arropado, para ser acogido o, qué sé yo, sentirte envuelto en esa sábana oscura, que se me antoja ahora el firmamento.
Y quedarte ahí, a veces oculto, a veces al descubierto, pero un buen rato, sin palabras, para así no poder prestar tu voz a lo silenciado.
Enmudecido. Con ese pudor me paro en un límite, sosteniéndome entre piedras estériles y ruinas de otra época. Al lado de él, en la nocturnidad de las doce, la cautela de la temperatura y la precaución de un mes de agosto a punto de morir.
Quería ver el serbal a esta hora, sin luz, en la que la ramificación es más bella y su floración pasa extrañamente desapercibida. El hándicap era hacer coincidir su esplendor sencillo y pequeño, breve, al otro lado de la eternidad, con la soberbia de sus frutos, agraciadamente rojos.
El espectáculo fue algo cercano a un poema o una canción, era como un sueño, un color, o qué sé yo. Algo que todavía no he sido capaz de describir, con acierto, en este cuaderno. Alunizante.
Gsús Bonilla. (Cuaderno de campo. Agosto 25/19)
N 42º 16' 48.031'' / E 6º 19' 36.183''
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